|
|
|
|
ВСТРЕЧА
Курортный городок в Балканах, весёлый маленький оркестр в просторном зале ресторана, где нет почти свободных мест. Здесь звон бокалов. Шутки, песни звучат на разных языках. А мой сосед случайный в кресле притих. И грусть в его глазах. Узнав, что знаю я немецкий, он был сначала очень рад. Когда ж услышал о Смоленске, растерянно потупил взгляд. Сказал (и боль в глазах застыла): «Я – бывший Гитлера солдат, Смоленск… Я помню… Страшно было… Поверьте, я не виноват!» Неужто бывшего солдата – врага я вижу наяву? Не с ним ли, иль таким когда-то, отец мой встретился в бою? Молчали оба мы. Меж нами вдруг встал тех дней кромешный ад, тех лет далёких дым и пламень, боль непрошедшая утрат. Нарушил первым он молчанье, коснулся шрама у виска, поднял бокал, сказал печально: «За мир! Простите старика». И думали вокруг, наверно: сидят спокойно дочь с отцом. Но мой остался в сорок первом, сражённый наповал свинцом. |